MI CHIAMANO POETA

Mi chiamano poeta. 

Poetessa, no. Non lo sono mai stata.

Ho solo scritto qualche rima baciata,

La bocca di una donna in cerca d'amore, 

Che riceve invece soltanto dolore.

Rosella Rapa

IL VENTO NON BADA AI GEMITI

(lipogramma- lettera proibita “u”)

crocevia infiammato:

il sole gioca a scacchi

con le ombre affilate della sera

l'amara voce della campana

rompe il silenzio di calce

che copre la fiacca della calura

dietro il balcone

l'ombra

agonizza nelle trame

della luce bianco pallido

nella stanza solitaria

un odore appiccicaticcio

sale dai fiori della fantasia

nati e morti

nelle pieghe della vita

immobile

sulla sedia a rotelle

una donna

vestita di odio

geme

per la sua stella spenta

...di notte

il vento non bada ai gemiti

e

non dice bugie

Giovanni De Simone

(inedita)

Beethoven, Symphony No 7, II Karajan, Berliner Phil

Travolgente, superba!

IN LODE A MIA SORELLA

Mia sorella non scrive poesie,

né penso che si metterà a scrivere poesie.

Ha preso dalla madre, che non scriveva poesie,

e dal padre, che anche lui non scriveva poesie.

Sotto il tetto di mia sorella mi sento sicura:

suo marito mai e poi mai scriverebbe poesie.

E anche se ciò suona ripetitivo come una litania,

nessuno dei miei parenti scrive poesie.

Nei suoi cassetti non ci sono vecchie poesie,

né ce n'è di recenti nella sua borsetta.

E quando mia sorella mi invita a pranzo,

so che non ha intenzione di leggermi poesie.

Fa minestre squisite senza secondi fini,

e il suo caffè non si rovescia su manoscritti.

In molte famiglie nessuno scrive poesie,

ma se accade – è raro che sia uno solo.

A volte la poesia scende a cascate per generazioni,

creando gorghi pericolosi nel mutuo sentire

Mia sorella pratica una discreta prosa orale,

e tutta la sua opera scritta consiste in cartoline

il cui testo promette la stessa cosa ogni anno:

che al ritorno dalle vacanze

tutto quanto

tutto

tutto racconterà.

Wislawa Szymborska

da  Elogio dei sogni

a cura di Pietro Marchesani

LA SEDUZIONE DELL'ALTROVE - DACIA MARAINI

Di Danila Oppio

Se c'è una scrittrice che mi ha sempre affascinato, questa è lei, Dacia.

 Molte altre scrittrici mi hanno colpito per i loro romanzi, sia di fantasia che storici, e tra queste posso annoverare Elsa Morante, Natalia Ginzburg, Oriana Fallaci, Lalla Romano, Maria Bellonci, fino a Susanna Tamaro e molte altre. Perché solo nomi femminili? Penso che la sensibilità delle donne arricchisca il contenuto delle loro opere, senza nulla togliere ai signori scrittori che hanno regalato al mondo opere di grande valore.

Torniamo alla Maraini. Quello che apprezzo in lei, non è solo il suo stile giornalistico, quel suo fare cronaca frammisto all'acutezza e alla profondità dei suoi pensieri, ma proprio lo stile con cui si esprime: sobrio, elegante, senza fronzoli e con un uso appropriato dei vocaboli, tanto da rendere sintetici eppure ampliati i suoi racconti.

Sto leggendo LA SEDUZIONE DELL'ALTROVE e vale la pena leggere la sua prefazione: il libro contiene sue esperienze di viaggi, spesso di lavoro. 

"Credo di avere avuto una prima idea dell'esotismo quando da bambina ho visto, in Giappone, l'acquerello di un allievo di mio padre che rappresentava gli scalini digradanti di un anfiteatro romano in una città fantasiosa, cosparsa di statue di pietra coperte da viluppi di edera e fiori selvatici. E io, che non avevo ricordi dell'Italia, essendo partita per Tokyo a poco più di un anno, sono stata subito spinta a fare mia quella visione di una città che pure mi era stata descritta tante volte dai miei genitori, ma con occhi diversi: una metropoli caotica, affollata, dominata dai preti e da una antica nobiltà terriera bigotta e senza scrupoli. Una città dai magnifici ricordi, che ospitava il Parlamento italiano di cui aveva fatto scempio il fascismo. Questo era il pensiero dei miei. Ma io me la trovavo davanti più accattivante, la bella capitale lontana e sconosciuta, come un imperscrutabile luogo del desiderio, a metà fra un museo e un misterioso e bellissimo cimitero. Un luogo segnato dalle memorie di un impero maestoso che aveva dominato il mondo, che aveva prodotto filosofi e poeti e grandi architetti, che aveva inventato strategie di guerra e codici legali ancora in atto. Un luogo in cui il tempo era sospeso, e le memorie di fatti crudeli giacevano morte e rese inoffensive dal vento della storia, inghiottite da una specie di giungla vegetale fatta di riccioli contorti e spinosi. Per i giapponesi quello era l'esotico: un'Italia astratta e mai esistita in cui contavano solo le rovine di una civiltà scomparsa. Esotico è quel "sentimento che tende ad esaltare forme e usanze di paesi lontani", come dice il vocabolario, una "predilezione per tutto ciò che è straniero".

Tornando in Italia nel dopoguerra, ho scoperto che le mie realtà giapponesi più scontate e quotidiane rappresentavano per gli italiani qualcosa di affascinante, di sconosciuto ed esotico: il teatro No, la festa dei ciliegi, i giardini di sabbia e pietra, il grandi Buddha (Dacia ha scritto Budda, ma word mi dà errore e allora ho corretto) di legno, le pagode e i templi verniciati di rosso e di nero che per me erano pane di tutti i giorni, diventavano improvvisamente stranezze su cui fantasticare.

HO avuto la fortuna di provare cosa fosse il sentimento dell'esotico, imparando a considerare le leggi della deformazione dovuta alla lontananza: quel desiderio sognato che amplifica ed abbellisce ciò che ci incuriosisce e ci attrae di una civiltà distante e sfuggente. 
 Capivo che era l'innamoramento del diverso.

Ma in che rapporto stava questo amore con l'opposto sentimento di sospetto e di odio per il dissimile? Non c'erano forse dei legami sotterranei che rendevano l'uno la faccia scura e l'altro la faccia chiara dello stesso sentire?

Ricordo la prima volta che sono capitata davanti a un quadro di Gauguin. Quei cavalli azzurri,(anche qui la Maraini si è confusa, i cavalli azzurri non sono opera di Paul Gauguin, ma di Franz Marc, lo stile è simile) quelle palme rosa, quelle madonne dai piedi nudi e il seno fasciato da una veste di cotone dai colori sgargianti, mi sorprendevano e mi ammaliavano. Era l'esotismo europeo del XIX secolo. Un miraggio succoso e colorato che evocava isole lontane immaginate felici. Le stesse isole che si trovano nei libri di Conrad, nei romanzi di Stevenson che divoravo con fame insaziabile.

Certo l'esotismo è provocato da una seduzione subdola e prolungata. Qualcosa che evoca, attraverso un sogno insistito, un luogo che si immagina straordinario e felice. Un luogo che si accarezza nella fantasia, con i sensi abbagliati, e un sottile godimento che tocca le viscere.

Solo leggendo Flaubert e studiano le sue lettere ho capito quanto la seduzione dell'altrove possa essere

ingannevole e perversa. Flaubert detestava l'esotismo, lo considerava un moto dell'anima da disprezzare, un'emozione incolta, primitiva ed infantile. Di cui però si ingozzava pure lui. Per pentirsene in un secondo tempo e attribuire i suoi "bassi gusti" alla eroina Madame Bovary.

Flaubert disprezzava le fantasticherie esotiche di Emma, ma nel fondo del suo cuore ne era attratto, anche se si tratteneva dal realizzarle Questo non lo fermerà, sui trent'anni, dall'intraprendere un lungo viaggio verso Oriente che lo terrà lontano dalla Francia due anni. E non gli impedirà di andare a cercare una famosa prostituta "nera e bellissima, dalla sensualità conturbante", di cui avevano parlato e scritto famosi esploratori dell'Africa del Nord. Si metterà alla sua ricerca, la incontrerà, ci passerà una notte e ne uscirà con la sifilide. Malattia che lo porterà poi alla morte. E subito comincia a ingrassare e a perdere i capelli. Tanto che quando rientra in Francia, la madre che va a incontrarlo al porto, non lo riconosce.

Per quanto io abbia amato e frequentato gli scrittori romantici, non riesco a vedere l'esotismo come una tentazione inesorabile e perversa dello spirito. Forse l'avere scoperto da bambina che l'esotismo è relativo e quindi legato alla variabilità dei punti di vista, mi ha salvato dall'innamoramento cieco nei riguardi dei Paesi lontani e sconosciuti. Il mio viaggiare ha preso altri significati, quelli della conoscenza e dell'esperienza dell'altro, senza addolcimenti e vaghezze.

SOGNO

" Lassù, fuori dal tempo,

laggiù, nascosta al mondo,

scorre una vita, che durerà

finchè un poeta un canto sognerà. "

 Rosella Rapa

worldwuan'videos (playlist)

Questa musica esprime tutta la mia tristezza.....
il webmaster

INTI ILLIMANI - Danza di Cala Luna

Danza di Cala Luna...non si trova in Sardegna, vicino a Cala Gonone?

Eccola allora!!

I MIEI SOGNI

AMMIRARE UN TRAMONTO COME QUESTO...

                     

ABITARE IN CIMA AD UN ALBERO...

INDOSSARE QUESTO GIOIELLO....

ED ANDARE IN VACANZA IN QUESTO COTTAGE
IN SCOZIA...

Per qualche tempo, dove poter inebriarmi della natura, e scrivere racconti, poesie e favole...
come questi miei piccoli sogni.....
sognare non costa nulla...e non sempre i sogni finiscono all'alba!

Danila Oppio 

IL PITTORE

 

Dipingerò con la mia tavolozza

Le nere torri che corrono verso il cielo

Quando il sole indora le cime degli alberi

Ed arrossa le nuvole scomposte

Dipingerò la verde quiete dei prati

Ed il bianco candore della neve

La limpidezza di una fonte che sgorga dalla roccia

Amore, in un cuore solitario.

Dipingerò i mille palpiti dei fiori

Gemme nel sogno di un bambino

Ma non posso dipingere il loro profumo

Né il soave mormorio della cascata

O il calore di un raggio di sole

E la frescura inebriante della brezza mattutina.

Posso soltanto provare a ricordare

E dirti che io c'ero

Per ammirare il miracolo divino

Del nuovo giorno che nasce. 

Rosella Rapa

Da Letteratour

827

Le sole notizie che apprendo

sono ogni giorno Bollettini

dall'Immortalità.

I soli Spettacoli che vedo

sono il Domani e l'Oggi -

forse l'Eternità -

L'unico essere che incontro

è Dio -  unica Strada

l'Esistenza – e se di là da questa

ci saranno altre novità

o più Seducenti Spettacoli -

te lo riferirò -

Emily Dickinson

“Dalla prigione dell'estasi”

a cura di Silvio Raffo

QUELLO CHE ERA

Van Gogh -Notte stellata

quello che era

ora non è

chiari di luna sotto i vestiti:

pensare

e/o

soltanto udire

il suono del fuoco

e sopportare una notte intera

senza fumo

quello che era

ora non è

al di là

di tutto ciò

che rompe l'inverno

i peli

ornano in ordine sparso

le risate del dolore finale

quello che era

ora non è

(si tratta di una perdita fuori luogo)

l'immagine bianca sul muro

- vestita di vuoto-

si specchia

nei vetri rotti del tram

quello che era

ora non è

la vita bianca

si colora di verde

e nasconde nella rosa dei venti

i punti limiti del suo boom

quello che era

…

è rimasta solo la polvere

di pietre sgretolate

…

sono rimaste solo le stelle

nel disordine

dell'assurdo trait d'union.

Giovanni De Simone

(inedita)

ALESSANDRO PUGGIONI IN CONCERTO

Una piccola sorpresa per papà Gavino!


Inaugurazione stagione concertistica ente morale Il Coretto a Bari, il 19 ottobre 2012

Manca la cosa più importante: la musica prodotta da questi strumenti, e ci auguriamo che Alessandro molto presto ci procuri un video.
Per ora accontentiamoci di alcune foto!

AMO LA TUA LETTERA

Lettera di Garibaldi a alla Signora Shillipson di Londra
che gli richiedeva una ciocca di capelli!

   Amo la tua lettera dolce più del sabato pomeriggio

Più delle vacanze la tua parola di sogno azzurro

Il profumo dei manghi mi prende alla nuca

e come vino di palma in una sera di tempesta l'aroma femminile delle goyaves

Le tempeste  suscitano gli spiriti, il palazzo bianco si scuote dalle fondamenta di pietra

Mi è difficile prendere sonno, disteso sotto la lampada, sotto la violetta del Cap.

La stagione s'è annunciata sui tetti con  i venti violenti del Sud Ovest

Gonfia di burrasche, carica di passioni.

Le rose altere e i rododendri esalano l'ultimo profumo

Come dame alla fine del ballo

I fiori delle bouganvilles si disfanno delicatamente

Quando i tamarindi che sanno di limone accendono le loro stelle d'oro.

Dal fondo, sale, aggredendo le mie radici, l'odore dei neri serpenti

A consacrare la stagione dello svernamento.

Nel giardino i pavoni si aprono, è la stagione degli amori

Mutilano sui prati, principi purpurei, i flamboyants

Dal cuore di luce e i grandi gladioli di scarlatto e d'oro.

Mi assalgono tutti gli odori dell'umido primordiale e della vegetazione marcita.

Nozze di sangue e carne – anche se solamente nozze dell'anima – quando sarai tra le mie braccia

Mango maturo, goyave aperta, sospiro ah! fervido alito di freschezza.

Mi piace la tua lettera azzurra, più dolce dell'issopo

E la tua tenerezza che mi confida di te, amica mia.

Lèopold  Sèdar  Senghor

da  Poesia dell'Africa

Bandecchi&Vivaldi Editori

Aprile 2009 

UN GIORNO SPECIALE

Opera di Carla Colombo - olio a spatola su tela - 

Oggi è un giorno speciale, e come tale vogliamo ricordarlo.

Una manciata di anni fa, quando le prime foglie dorate cadevano, trasportate da una leggera brezza autunnale, e i raggi del sole, dagli ultimi tepori estivi, illuminavano il mondo, un poeta nasceva in quell'isola meravigliosa che è la Sardegna.

Oggi questo poeta ci inonda dei suoi meravigliosi versi, che fanno trasparire tutto l'amore per il creato e le creature, e anche tutta la tristezza per quanto l'umanità indifferente sta combinando, distruggendo e depredando e rendendo, talvolta, questo nostro pianeta invivibile.

Ma oggi non parliamo di cose spiacevoli, oggi festeggiamo il compleanno di GAVINO PUGGIONI!

AUGURI, AUGURI AUGURI DI TUTTO CUORE DA PARTE DEI TUOI AMICI, DEI TUOI ESTIMATORI E VISITATORI DI QUESTO TUO BLOG, COLMO DI TUE E LORO POESIE!

SOGNANDO UNA FIABA

Stanotte ho fatto un sogno strano:

Lo scriverò cosi come viene, poesia, o brano.

C’era un libro

E c’era un fiore.

Pieno di magie era il libro

Pieno di colori era il fiore

Strani oggetti uscivano dal libro,

Mutevoli colori uscivano dal fiore

Parole e fate uscivano dal libro

Profumi e farfalle uscivano dal fiore.

Che bello!

Pensai, ma, all’improvviso

Si mostrò una mano,

orrenda, pronta a ghermire

il mio bel libro, e il fiore.

La mano era rossa, con lunghi artigli

Stillava sangue, stava per cadere …

!!!!! NO !!!!

Gridai, e la mano si mutò in ghiaccio

Si fece azzurra, trasparente, delicata.

Poi il ghiaccio si trasformò in cristalli,

I cristalli in fiori, e presero volare,

Bianche farfalle dalle ali traforate

Come pizzi da mani antiche lavorati.

“Che Bello, dissi, Lo scriverò in una fiaba.”

Ma all’ improvviso comparve un buffo nasone,

rosso, con i baffi, ed un vocione.

“No, non si può, è vietato!“

“Allora, la scriverà mia figlia”

“No, non si può, è vietato!“

“la scriveranno i miei nipoti”

“No, non si può, è vietato!“

“Sai che ti dico? Mi hai seccato!“

Con queste parole mi svegliai

E sulla carta le parole lasciai.

Sciocco nasone, lo sai:

mai una fiaba fermerai.

Rossella Rapa

da LETTERATOUR

http://www.letteratour.it/dblog_rosellarapa/default.asp