Regali docili adornavano il grembo
madonne di tutte le dimensioni e colori
pitturate da mani operaie per la festa dei Santi.
Si leggevano sulle strade ombre di processioni
fiori sparsi sul cemento e aria d'orto semplice:
era Amore muto, subacqueo. Di donna.
La donazione aveva mani di bambini,
un grande cuore tra pollice ed indice,
tenuto sospeso, per regalarlo all'aria.
Vastità meravigliose fatte di dolore
occhi pitturati a ruga, sancivano il confine,
l'enorme varco
tra morte e vita. Un tutt'uno.
Chi ne avrebbe parlato l'indomani?
Un trattore su per li campi belli
distribuiva verde piccolo e raso
ondulando il Latmo alla base
ma sopra, folto, s'estendeva la perdita grande
avvolta nella foresta, la febbre, febbre orrenda
si estendeva, grande, come la luna.
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