David Grossman, in ebraico דויד גרוסמן (Gerusalemme, 25 gennaio 1954), è uno scrittore e saggista israeliano. È autore di romanzi, saggi e letteratura per bambini, ragazzi e adulti, i cui libri sono stati tradotti in numerose lingue
Mi stringerai
ancora più forte
e mi bacerai
con tutta l’anima,
come se,
così facendo,
riversassi in me
tutto quello che
è racchiuso e celato in te,
che si aprirà
e si svelerà nel mio corpo,
piano piano,
finché tutto si scioglierà.
David Grossman
Questa è una poesia titolata come il romanzo che lo scrittore israeliano ha pubblicato nel 1999. Eccone la trama:
In un gruppo di persone, un uomo nota una donna sconosciuta che sembra volersi isolare dagli altri. Yair, commosso da quella che egli interpreta come un'impercettibile e ostinata difesa, le scrive una lettera, proponendole un rapporto profondo, aperto, libero da qualsiasi vincolo. Un mondo privato si crea così fra loro e in questo processo di reciproco avvicinamento Yair e Myriam scoprono l'importanza dell'immaginazione nei rapporti umani e la sensualità che si nasconde nelle parole. Finché Yair si rende conto che le lettere di quella donna stanno aprendo un varco dentro di lui, chiedendogli con imperiosa delicatezza una inaspettata svolta interiore...
Da questo libro ho estrapolato alcuni brani, un assaggio dello stile dell'autore, in questo caso decisamente sperimentale.
Quando sono
con altra gente (mi è venuto in mente stasera, mentre facevo il bagno a mio
figlio) – non importa se estranei o molto vicini – c'è un pensiero che non mi
abbandona: sanno tutti fare con naturalezza ciò di cui io mi sento
assolutamente incapace: mettere radici.
È stupido cercare di spiegare (e tuttavia non
riesco a smettere), ma è sempre così per me. In qualche punto, molto vicino, si
accumula qualcosa – o qualcuno – che implora di esplodere, soffocherà non
trovando uno sfogo e, anche se non mi è assolutamente chiaro cosa – o chi –
sia, capisco perfettamente il suo bisogno
di erompere, sento chiaramente il suo
grido soffocato.
Come se tu mi avessi teso una mano, facendomi
superare il confine oltre il quale si trova la luce.
E com'è possibile che chi ha osato esprimere un
desiderio così grande alla vita provi anche tanta paura nei suoi confronti?
Cosa augurarti? A dire il vero, dovrei augurarti
te stessa, perché tu sei il regalo più prezioso, più raro a cui possa pensare.
Vorrei essere più coraggioso, per te.
--
Ma non ho mai incontrato una persona alla quale
abbia desiderato affidare la mia anima. Ci sono dei geni a cui vengono date le
tessere di un puzzle con l'immagine di un pappagallo e loro ne ricavano un
pesce. Io ti ho consegnato un parassita e tu hai ricomposto un uomo. Usando gli
stessi pezzi ma migliorandone il risultato.
Perché non ho dubbi che, se ci fossimo
incontrati di persona, non saremmo riusciti a conoscerci nel modo in cui ci
conosciamo. Io mi sarei subito sentito obbligato a sedurti, a scoprirti in quel
mio modo rozzo, come se tu fossi merce in vendita. Pensa cosa ci saremmo persi,
quante cose non avremmo mai saputo.
Ma con te non mi comporto in modo logico: solo
in modo follemente logico. E non voglio nemmeno aspettare, perché il tempo con
te è diverso. È circolare, e ogni momento si trova esattamente alla stessa
distanza dal centro.
Sto parlando di cose che non hanno nome, cose
che nel corso della vita si accumulano sul fondo dell'anima, sedimenti e strati
di terriccio. Se mi chiedessi di descriverteli, non saprei da che parte
cominciare, non avrei le parole adatte. Solo una stretta al cuore, un'ombra
passeggera, un sospiro.
A cura di Danila Oppio
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