Le danze notturne

Un sorriso è caduto nell’erba.

Irrecuperabile!

E come si perderanno le tue

danze notturne. Nella matematica?

Questi salti e spirali così puri-----

Di sicuro percorrono

il mondo per sempre, io non resterò del tutto

svuotata di bellezze, il dono

del tuo piccolo respiro, il profumo

d’erba bagnata dei tuoi sonni, gigli, gigli.

La loro carne non ha somiglianza alcuna.

Fredde pieghe dell’io, la calla,

e il giglio tigrato, che si fa bello----

macchie, e un ventaglio di petali ardenti.

Le comete

hanno da attraversare tanto spazio,

tanto freddo, oblio.

Così i tuoi gesti si sfioccano----

caldi e umani, poi la loro luce rosa

che gocciola e si sfalda

dalle nere amnesie del cielo.

Perché mi sono date

queste lampade, questi pianeti

che cadono come benedizioni, come fiocchi

esagonali, bianchi

sui miei occhi, sulle labbra, sui capelli

e toccano e si dissolvono.

Nel nulla

(Sylvia Plath - Ariel, 6 novembre 1962 - trad. Anna Ravano)

Palloncini

E’ da Natale che vivono con noi, ingenui e trasparenti, animaletti-anima ovali, occupano metà dello spazio, si muovono e strusciano sulle seriche invisibili bave d’aria, mandano uno strillo e un pop se aggrediti, poi scappano via e si fermano tremando appena. Testa di gatto gialla, pesce azzurro ------ con che strane lune viviamo al posto di mobili morti! Stuoie di paglia, pareti bianche e questi erranti globi d’aria sottile, rossi, verdi, che danno gioia al cuore come i desideri o i liberi pavoni benedicenti un vecchio terreno col dono di una penna forgiata in metalli stellati. Il tuo fratellino fa stridere il suo palloncino come un gatto. Sembra vedere dall’altra parte un buffo mondo rosa da mangiare e morde poi cade seduto, bocchetta grassa, contemplando un mondo chiaro come l’acqua. Nel pugnetto un brandello rosso (Sylvia Plath, 05/02/1963 – trad. Anna Ravano)

TEMPI ORDINATI

Sfortunato l’eroe nato

in questa provincia del disco che s’inceppa

dove i cuochi più attenti restano senza lavoro

e il girarrosto del sindaco gira

da solo.

Non c’è da far fortuna partendo

alla ventura contro la lucertola,

del resto in questi ultimi tempi rinseccolita

per l’inattività fino alle dimensioni di una foglia.

La storia ha sconfitto il rischio.

L’ultima megera l’hanno bruciata

più di ottant’anni fa

con l’erba dell’amore ardente e il gatto parlante,

ma i bambini ci hanno guadagnato,

la mucca dà latte con due dita di panna

(Sylvia Plath, 1958 - trad. Anna Ravano)

POESIE, PATATE

La parola, definendo,imbavaglia; il verso tracciato

ne estromette altri più nebulosi e prospera, assassino,

in strutture dove i versi immaginati

sono solo presenze spettrali. Solidi come patate,

come pietre, senza coscienza, parola e verso durano,

se gli dai spazio. Non è questione di rozzezza (benchè

il ripensamento spesso vorrebbe un cambiamento

in delicatezza, in eleganza), quanto il fatto

che mi truffano sempre del dovuto; di più

o diversi, continuano a lasciare insoddisfatti.

Non celebrata in versi, non dipinta, la patata

accumula i suoi bruni bitorzoli su una pagina

infinitamente superiore; e così pure la bruta pietra.

Sylvia Plath

da Opere, a cura di Anna Ravano

Mondadori, Milano 2002