Quello non è un paese per vecchi.
I giovani
l’uno nelle braccia dell’altro, gli uccelli sugli alberi
- quelle generazioni mortali - intenti al loro canto,
le cascate ricche di salmoni, i mari gremiti di sgombri,
pesce, carne, o volatile, per tutta l’estate non fanno che esaltare
tutto ciò che è generato, che nasce, e che muore.
Presi da quella musica sensuale tutti trascurano
i monumenti dell’intelletto che non invecchia.
Un uomo anziano non è che una cosa
miserabile,
una giacca stracciata su un bastone, a meno che
l’anima non batta le mani e canti, e canti più forte
per ogni strappo nel suo abito mortale,
né v’è altra scuola di canto se non lo studio
dei monumenti della sua magnificenza
e per questo io ho veleggiato sui mari e sono giunto
alla sacra città di Bisanzio.
O saggi che state nel fuoco sacro
di Dio
come nel mosaico d’oro d’una parete,
scendete dal sacro fuoco, discendete in una spirale,
e siate i maestri di canto della mia anima,
consumate del tutto il mio cuore; malato di desiderio
e legato ad un animale mortale,
non sa quello che è; e accoglietemi
nell’artificio dell’Eternità.
Una volta fuori dalle mura non
assumerò mai più
la mia forma corporea da una qualsiasi cosa naturale,
ma una forma quale creano gli orefici greci
di oro battuto e di sfoglia d’oro
per tener desto un Imperatore sonnolento;
oppure posato su un ramo dorato a cantare
ai signori e alle dame di Bisanzio
di ciò che è passato, o che è, o che sarà
(W. B. Yeats - La Torre, 1928 - trad. Giorgio Melchiori, da “Quaranta Poesie
di W.B. Yeats", 1965, Einaudi editore)
