GUERRIERI SULL'ACQUA

Sorge presto questa sera la luna,

sembra emergere dall’acqua del canneto,

in quell’immobilità del tempo

che è proprio il passaggio dal giorno alla notte.

Ai richiami degli acquatici si sostituisce

il canto triste e melodioso delle ninfe

imprigionate dall’oblio.

E nella bruma che si corica sulla superficie

di poco increspata dalla brezza

par di vedere scivolare le lunghe barche dei guerrieri

che riprendono possesso di un mondo tutto loro.

Le armature scintillanti,

i volti tesi,

lo sciabordio dei remi,

avanzano a riconquistare il ricordo di un’epoca passata,

che solo il sogno sa vedere e  capire.

Un altro mondo, che è profondo in noi,

senza che lo sappiamo,

e che scompare nel volger di un attimo

ai primi bagliori di luce che si accendono a oriente.

 Renzo Montagnoli

Da Canti celtici – Il Foglio, 2007

COSI' MI HA DETTO IL VENTO

 Nulla è meglio del silenzio

per udir parole sconosciute

sussurrate da un vento fresco

che lieve scende dalle montagne.

Fra il luccicare di cristalli

riverbero di neve sotto il sole

solo il mormorio del ruscello

a fare compagnia

e un alito che s’addentra fin nel bosco

la voce che scende da un cielo

che par dipinto con il blu cobalto.

Poche parole,

forse versi di poesia,

a ricordarmi che i miei passi

crepitanti sulla neve

lasceranno una breve traccia

che il sole della primavera scioglierà

in acqua che scenderà al mare

per tornare poi fin su in cielo.

Una vita,

che mai finisce,

in un eterno morire

e poi rinascere.

 Renzo Montagnoli

Da Il cerchio infinito – Il Foglio, 2008

IL VENDITORE DI ANGURIE

Il venditore di angurie

di Renzo Montagnoli

Franco Pedrina: Anguria- olio su tela

Una volta assai più numerosi, ora meno frequenti, ma chi non ha mai visto quei chioschi in fregio alle strade di uscita dalle città, oppure ai lati di certe provinciali preferite dal traffico veicolare perché più sgombre di auto? Una baracca, con il tetto di lamiera, sovente coperto da un po’ di paglia, un bancone ricoperto di alluminio, o più recentemente di plastica, come le quattro o cinque sedie messe lì alla rinfusa accanto a un tavolo di legno segnato dagli anni e dall’uso, una tinozza piena d’acqua con le angurie al fresco e, nella migliore delle ipotesi, un grande frigorifero con la porta a vetro ed in bella mostra delle fette rosse del frutto tipicamente estivo, oppure bene ordinate in un contenitore fra pezzi di ghiaccio che la calura va sciogliendo sempre più rapidamente: questa è una melonaia, annunciata lungo il nastro d’asfalto da cartelli scritti in un italiano spesso approssimativo, evidenziata nelle notti d’estate da una ghirlanda di luci multicolori.

Ce n’è una anche vicino a casa mia: è lì, come il suo proprietario, da quasi trentacinque anni. Si anima con i primi caldi e si chiude non appena le sere si rinfrescano. Dietro il bancone c’è Claudio, capelli bianchi che un tempo erano biondi, occhi chiari, il volto segnato dalle rughe, la voce che si è fatta roca per via di quei sigari che costituiscono al tempo stesso il suo vizio e il suo passatempo.

Di giorno apre i battenti verso le nove e la sera chiude quando non ci sono più avventori. 

Lo conosco da quando ero ragazzino; è un po’ più vecchio di me e non ha avuto una vita fortunata, perché il matrimonio si è rivelato un fallimento e l’unico figlio, che adorava letteralmente, una sera di novembre non è più tornato dal lavoro: a un incrocio, complice la nebbia, un autocarro gli si è parato davanti; inutile è stata la frenata e in quel fragore di lamiere contorte e vetri infranti con cui si è spenta quella giovine esistenza è iniziata per Claudio una lunga vita di solitudine che sembra non avere mai termine.