gironzolando tra le nuvole: Amici: Rossi Antonio

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lunedì 28 gennaio 2013

L'ALBA DELLE TIGRI BIANCHE

L’alba della vita, gonfia di ingannevoli fiori, si era levata dolcemente

e tigri di plastica bianca si rincorrevano nelle valli della luna,

nascevano in silenzio il bene ed il male, la coscienza e l’incoscienza,

la musica e il canto, il respiro del tempo, i fiumi ed il mare.

E dal mare arrivavano onde di neve rossa e cavallette aristocratiche,

regine di picche e fanti decorati, vermi solitari e capre bianco latte,

era un mondo di incredibili forme e di ani-umani straripanti di denti,

un groviglio di pesci-gatto e squali-lupo dai capelli d’argento.

E il vento ululava impaurito e trasportava cicogne disperate,

Pilato si lavava le mani in un fiume di ovuli fecondati di fango,

la mente di un demone covava nel nido del peccato originale,

tutto era pullulato di grembi sofferenti in una dimensione cerebrale.

Ed era un carnevale di clown fosforescenti che incoraggiavano i dementi,

e tutti erano persi e tutti erano pronti a rinnegare i cloni abbandonati,

in una giravolta di bimbi torturati dagli occhi blu-celeste-verde-rospo,

in una danza triste di spose copulanti amanti dell’eros di Natale.

Era il mondo che nasceva e che moriva, era un vibrare assurdo di anime infelici,

era un pensiero strano che apparteneva a un bosco senza luce e senza ombra,

era la primavera dell’inverno, era l’ultima foglia di un albero di mele avvelenate,

era l’amore immenso, l’amore che amava anche la morte, l’amore che soffriva.

Era il bacio di una madre dolce, il bacio malato di un angelo alle stelle,

il bacio che sognano i ragazzi quando il cuore si esalta delirante,

il bacio di un amante che soffre inutilmente le pene dell’inferno,

il bacio che scoppia nelle labbra, il bacio lancinante di Giuda traditore.

Era il mondo che nasceva e che moriva, la follia della creazione che rideva,

il confine del proibito e del superfluo, il patetico ritorno delle rondini,

l’A.I.D.S. sterile, gli scienziati matti, il sesso di Hitler santo, il gamete gay,

il vagito di un arto, il fantasma di Mengele annidato in sala parto.

Era il mondo che non esisteva, la visione distorta perenne degli occhi.

Mi consola soltanto il dolcissimo viso di mia figlia che dorme.

Antonio Rossi

venerdì 25 gennaio 2013

NEL GIARDINO DEGLI ANGELI SCALZI

Nel giardino degli angeli scalzi nascevano albe di luna

e poeti dal viso di cervo recidevano fiori di latta;

manichini di carta sciupata si scioglievano in arnie pulite

e ragazze dal petto spugnoso calpestavano grasse pernici.

Era il tempo del falco gemello assetato di sabbia,

era un sogno maestoso dove Dio interrogava le stelle,

le più belle cadevano dentro i cespugli di rovi,

le più dolci cadevano dentro le rose di maggio.

Era un tempo selvaggio assillato da capre lanose,

vezzeggiato da spose vestite di pianto,

ammaliato dal canto pietoso del vento,

era un tempo assetato di acqua di mare.

Nel giardino degli angeli scalzi nascevano labbra carnose

circoncise da Ebrei scampati al campo di Auschwitz;

luminose farfalle ornavano cani ariani

e aquile prive di artigli baciavano gialli conigli.

Era il tempo dei gigli anneriti dai treni,

era il tempo dei figli sinceri dell’onda di neve,

i più belli cadevano dentro le bocche dei lupi,

i più dolci cadevano dentro le torte di miele.

Era un tempo di mele bacate da vermi turchesi,

assillato dagli anni, dai giorni e dai mesi,

invaghito di candide oche dal collo di sale,

era un tempo di anime sole e di vili parole.

Era il tempo di amare, sorridere, urlare,

di cercare la prole nel tuorlo del sole,

di capire il fraseggio delle allodole viola,

di scovare il paese della bianca fortuna.

Nel giardino degli angeli scalzi nascevano albe di luna.

Antonio Rossi

giovedì 24 gennaio 2013

PER QUEST'ACQUA DOLCE

Canto quando mi bagna dolce l’acqua del fiume azzurro della vita,

canto per tutti gli usignoli della notte che bevono rugiada variopinta

e canto e canto per i baci del cielo che sfiorano le labbra degli angeli incantati,

canto sempre alla fonte della vita, per i fiumi, per il mare, per i laghi e i biancospini.

Canto quando l’acqua ti bagna tenero giglio di luna che dormi come un bimbo,

canto quando ti chini sotto il peso di una piccola farfalla che ti vuole accarezzare,

canto per i mandorli imbiancati dalla neve, per il corbezzolo d’oro, per l’asfodelo biondo,

canto sempre e sempre ritorno ad ascoltare l’antica melodia delle cicale innamorate.

E canto per le fate e le libellule che danzano nelle incantevoli albe senza nubi,

canto per le stelle che piangono, per il sogno di un pescatore di rondini di mare,

canto per il mare, sempre canto per quest’acqua chiara che mi ristora il viso,

che mi pulisce l’anima, che inonda le valli stupende dove vivono le regine del sole.

E canto per il sole che non prosciughi l’acqua, che non distrugga le fonti dell’amore,

canto per l’amore e canto per sempre, per questi fiori di corallo che mi abbagliano,

per le sirene-argento che guizzano festanti fra le onde e la sabbia, fra la vita e la morte,

per le anatre verdi che si levano in volo e raggiungono le immense primavere.

Canto per le lucciole spente, per le cicogne-ìndaco che sfidano le pecore,

per i giardini aridi di cloni senza cuore, per i narcisi neri periti fra le volpi,

per i violini sordi, per le violente mani che picchiano il destino,

e canto sempre canto fino all’ultimo sogno, fino all’ultima aurora.

Canto per le colombe e le allodole, per i pesci-venere, per il cielo che li accoglie,

per le aquile che si son perse nelle lunghe distese di arcobaleni attorcigliati di gioia,

canto per la noia dei pescatori di arpe ammutolite, canto e se canto piango,

piango e per sempre piango, ma sono lacrime per altre fonti, per altri fiumi.

Per altri mari che invocano acqua limpida, per altri fiori, per altra vita.

Antonio Rossi

martedì 22 gennaio 2013

LA ROMANTICA NOTTE

In una romantica notte d’estate sentivamo il canto delle stelle lunari

e come due rossi gechi incatenavamo il nostro cuore alle ali degli angeli,

eravamo in un mondo di fragole di rugiada e di orchidee perpetuamente bianche,

eravamo leggeri come quel vento di maggio che ci aveva sfiorato i capelli.

Ritornavamo all’origine della nostra innocenza sicuri di ingannare la voce del tempo,

vedevamo lucciole che si accendevano per noi e avevamo la forza dei puledri del sole

e ridevamo, ridevamo di quelle ombre ridicole che percorrevano la direzione del male,

noi eravamo il sogno che si presenta nelle albe ruggenti quando la primavera sboccia.

Noi eravamo la primavera e le nostre labbra si aprivano come petali di rosa,

dominavamo le parole e i concetti filosofici, eravamo al di là dei patetici gatti,

pazzi d’amore per le rondini le seguivamo con lo sguardo fino al mare delle carezze

e lì ci adornavamo di foglie di biancospino e consolavamo le volpi argentate.

Noi eravamo il canto eterno della vita che nasceva nel giardino del silenzio,

la soffice neve che ricopre i fili d’erba della morte e i cardi pungenti,

i cavalli verdi dell’anima che galoppano all’infinito per scongiurare il sangue,

noi la musica, noi le arpe, noi e solo noi, perdutamente innamorati della vita.

Noi nella vita, nella nostra vita, sempre inseguita dalla morte, ma forte

come un ramo d’ulivo che sorregge la iena del tempo appesantita dal fango,

noi in un tango ballato alla luna, noi la fortuna, la cruna di un ago di pino,

noi nella vita, nel covo delle formiche, nel nostro giardino, nel nostro silenzio.

Noi il silenzio che non fa sentire la vita, il silenzio che non fa sentire la morte,

il silenzio che ti prende per mano e ti porta in un bosco dove piange una vecchia colomba,

nella penombra di un albero sospeso dai rami cristallo dove si è rifugiato un elefante gallo,

che si lecca le piume bagnate e depone le uova spaccate dentro i nidi dei falchi affamati.

Che si lecca i peccati generati in un secolo astratto ripudiato scontato mai nato,

che si spoglia degli abiti sporchi infilzati nei cespugli sanguigni dei rovi,

che si azzanna, che maledice le vergini rane, che regala collane di amianto,

nel rimpianto di uomini stanchi condannati al lavoro forzato nei campi.

Condannati a subire il passato, il presente, il futuro, la rovinosa caduta di un muro,

le opzioni del nascere in grembo, il presepe spogliato dei Magi, il clonaggio di Dio,

il drenaggio del sangue, gli usignoli in attesa di un arto, il testardo violino scordato,

gli intestini del diavolo giallo, il felice vibrare in un prato di aquiloni bucati dal piombo.

In un romantica notte d’estate sentivamo il canto delle stelle cadenti.

Noi nella vita, nella nostra vita, nel nostro giardino, nel nostro silenzio.

Antonio Rossi

venerdì 11 maggio 2012

COME UN'ARPA VERDE

Come un’arpa verde m’inerpicavo verso il sentiero delle aquile,

ero pieno di sole e di ciliegie rosse, sembravo un usignolo,

scovavo le cicogne della notte e m’imbrattavo l’anima di rimmel,

ripercorrevo il fiume della vita e fu ai suoi bordi che vidi anche la morte.

Era assiepata all’angolo del male e proferiva versi di un demonio,

aveva occhi di luna cieca enormi come il possente ventre di un alano,

prendeva la mia mano e la baciava fino a farla diventare viola,

la sua tremenda bocca diceva l’ultima parola, non dava scampo al sole.

Ed ero un uomo inerme, un uomo soffocato da pensieri deliranti,

allora ricordai quel tempo dolce dei fichidindia dalla pancia gialla,

di quelle spine dentro i piedi scalzi, della mia infanzia scaltra,

allora ricordai la stella immensa che m’indicò il senso dei miei giorni.

E piansi per non aver seguito il vento del destino, la strada già tracciata,

per non aver baciato quella fata che m’inseguiva nei miei sogni bianchi,

per non aver bevuto a quella fonte dove il cerbiatto astuto si specchiava,

dove una rana verde decifrava tutte le strane formule dei rospi.

E fu così che giunsi fino al mare dove altri uomini piangevano in silenzio

ed abbracciavano enormi pesci albini vestiti da dannati di Mauthausen,

nel centro della luna il viso triste di Adolf Hitler vestito da Madonna,

più in là nell’universo sconsolato la grotta di Betlemme piena di sangue.

E sangue, ancora sangue, ancora altre figure dipinte di pus di embrione nano,

e ancora sulla riva la pillola RU286 già pronta a trasformarsi in una stella,

nel centro della storia il viso furbo di Erode incompreso precursore,

il grembo ormai ridotto ad una larva dove imperversano le cellule di Venter.

Ancora fiabe assurde, astuti ideatori della vita che sfiancano gameti deportati,

ancora mani sporche di ovociti che applaudono al teatrino della morte,

ancora torte anemiche di isterici scienziati confusi alla stregua di Pilato,

ancora feti luridi nel campo pullulato di pecore dagli organi incompleti.

Come un’arpa verde m’inerpicavo verso il sentiero degli improbabili cloni,

ma non trovavo il seme della vita, soltanto nidi vuoti con uova di pulcini violentati,

soltanto paglia sporca, soltanto adolescenti senescenti con l’anima salvata nel desktop,

soltanto fari spenti nella notte, soltanto sogni orrendi masterizzati senza pentimenti.

E fu così che accarezzai l’aurora implorandola di abbandonare il cielo,

ma il vento che soffiava contro senso era tremendo e soffocò la mia flebile voce,

ero un naufrago assurdo nel mare minaccioso dove danzavano sirene lussuriose,

il loro canto erotico mi tormentava il cuore e finsi di morire fra le onde.

Raggiunsi una scogliera dove guizzavano terribili avannotti di byte copulanti.

Ed ero un uomo inerme, un uomo soffocato da pensieri deliranti.

Antonio Rossi

LA ROMANTICA NOTTE