Mozart: Eine kleine Nachtmusik - Concertgebouw Kamerorkest - Live Concer...

Nel segno della vita e dell'amore

 

Giovanni Paolo II non c'è più. Ci ha lasciato nel suo silenzio, nel suo dolore di Uomo, malato,aggredito ma non sconfitto.

Chi gli voleva bene l'ha sempre seguito. Soprattutto i giovani i quali, in questa triste occasione, si sono globalizzati, a dirla coi tempi moderni, in un rincorrersi volontario di presenze e di preghiere, che sanno di straordinario.

Straordinario come era Lui, nei suoi gesti, affaticati e affascinanti, nella sua pacata ma ferma comunicazione, rivolta a tutti, compresi quei potenti che di uomini ne hanno fatto morire e ammazzare per un ideale che, di certo, non era quello che a Lui apparteneva.

Il suo cammino, ancora prima di arrivare al Soglio di Pietro, era già tracciato nel segno del rispetto e dell'amore verso l'Uomo, abitante del mondo, quell'Uomo la cui dignità doveva per forza primeggiare in tutte le sue predicazioni, seguite da milioni di persone, ovunque.

Ora non c'è più. Ora, forse, siamo un po' più soli, ma non abbandonati se pensiamo, e dovremmo ricordare, alla grande eredità che ci ha lasciato e che dovremmo sfruttare perché colma di insegnamenti, di amore verso il prossimo, di rispetto, oltre che dell'Uomo, anche della Natura, senza la quale lo stesso non vivrebbe.

Ora Lui non c'è più ma fra poco ci sarà un altro Papa, un altro Santo Padre.

Molti, moltissimi e non solo cristiani, si staranno chiedendo -  come sarà il nuovo Papa? inteso come Uomo, come Guida Spirituale, come carisma?

E il nuovo Papa continuerà a calpestare quelle strade già così felicemente aperte da chi l'ha preceduto?

Sono domande dominanti e pressanti, che possono giungere anche da quei paesi dove altre religioni sono professate e per le quali il vecchio Papa aveva speso i giorni dell'intero suo Pontificato.

Sono domande che possono diventare un Rosario di fiori da far sbocciare, oppure un Rosario di spine, se l'odio, l'indifferenza, la sopraffazione continueranno a farla da padrone.

Ma la parola “oppure” deve essere cancellata, perché troppo, fino ad oggi, si é sofferto per le guerre, quelle passate e presenti, quelle annunciate e preparate, quelle nascoste o messe in sordina o dimenticate.

E perché le guerre per la fame, per la miseria, per i poveri del terzo e quarto mondo, per le malattie non si sono mai fatte? Perché i soliti potenti non le hanno mai volute, proprio perché prive di tornaconto nazionale o nazionalistico.

Il futuro Papa, nei nostri pensieri, dovrà essere un continuatore di quella “politica” mistica e allo stesso tempo penetrante di Giovanni Paolo II, facendo allargare ancora di più quelle porte, sì da farvi entrare tutti coloro, sparsi nei due emisferi, che da troppi anni attendono quell'ingresso, in un mondo che dia loro normale ed uguale giustizia  e dignità rispetto ai paesi cosi detti ricchi.

Uguali diritti umani, negati a tanti popoli, mai fatti rispettare, mai imposti per legge, nonostante si stia vivendo nel terzo millennio, pieno soltanto di buoni propositi dettati da altrettante umili speranze.

Gavino Puggioni

Da Nel silenzio dei rumori

Vieni a vedere la mia poesia...

Vieni a vedere la mia poesia

esigi che posi per un ritratto

ricordando in silenzio

tutte le esperienze del passato

e nessuna noia catturi

le sue guance in attesa.

Vieni a vedere la mia poesia

essere decisa e disperata

(se la disperazione fosse mai

nido nella mente). Nel suo genere

è soave quasi, ma piuttosto

incerta sulle sue premesse

e in quanto ai suoi fini

evita spiazzi, princìpi,

e riposa su decisioni inconsce

mentre dipingi.

Con una pennellata le

conferisci una beatitudine

finora assente,prima che parlassimo.

Con una svista della penna le

doni pensieri che

non vi furono mai, salvo

che ti celasti fra le ombre

scovando il suo messaggio.

Ed ora l'ora di posa è finita

il tuo nuovo principio ti fissa

negli occhi, e con terrore

sospetta che mai

fosti nata prima di scrivere

di teneri sospetti.

Amelia Rosselli

da Sleep. Poesie in inglese

a cura diEmmanuela Tandello

Garzanti, Milano, 1992

Una luce

Alba in Norvegia

Si spegne una luce

la notte non è contenta

S'accende l'alba

e la notte s'allontana

L'umanità s'incammina

e s'affatica

non sa d'amarsi

e non si comprende

Arriva la notte

di nuovo e ancora

e quella luce

torna nell'oscurità

Gavino Puggioni

Da Nel silenzio dei rumori

Il poeta

 (Rubens; Ratto delle Sabine, 1618)

2

Ci sono al mondo esseri superflui,

creature in più, aggiunte senza peso.

(Assenti dagli elenchi e dai prontuari,

inquilini dei pozzi più neri)

Ci sono al mondo esseri cavi, esseri presi

a spinte, muti; letame

e chiodo per gli strascichi di seta.

Ripugnano anche al fango delle ruote.

Ci sono al mondo diafani, invisibili;

(screziati dal marchio della lebbra!)

Ci sono Giobbe che potrebbero invidiare

Giobbe...ma ai poeti, a noi poeti,

noi paria e pari a Dio -

è dato, straripando dalle rive,

rotti gli argini, rubare

anche le vergini agli déi.

22 aprile 1923

Marina Cvetaeva

da Dopo la Russia, a cura di Serena Vitale

Mondadori 1988, Milano

Arte poetica

Guardare il fiume ch'è di tempo e acqua

e ricordare che anche il tempo è un fiume,

saper che ci perdiamo come il fiume

e che passano i volti come l'acqua.

Sentire che la veglia è anch'essa un sonno

che sogna d'esser desto e che la morte

che teme il nostro corpo è quella morte

di ogni notte, che chiamiamo sonno.

Decifrare nel giorno o l'anno un simbolo

dei giorni dell'uomo e dei suoi anni,

convertire l'oltraggio empio degli anni

in una musica, un rumore e un simbolo,

dire sonno la morte, nel tramonto

vedere un triste oro, è poesia,

eterna e povera. La poesia

che torna come l'aurora e il tramonto.

A volte appare nelle sere un volto

e ci guarda dal fondo di uno specchio;

l'arte dev'esser come quello specchio

che ci rivela il nostro stesso volto..

Narran che Ulisse, stanco di prodigi,

pianse d'amore nello scorgere Itaca

verde e umile. L'arte è anch'essa un'Itaca

di verde eternità, non di prodigi.

E' anche come il fiume interminabile

che passa e resta e riflette uno stesso

Eraclito incostante, che è lo stesso

e un altro, come il fiume interminabile.

Jorge Luis Borges

da  Le più belle poesie

a cura di Francesco Tentori  Montalto

Crocetti Editore – Milano 1994

Dell'Argentiera

Nella muraglia triste

e disgregata di questa miniera

ritrovo sempre il fascino

del tempo andato

Quella sua spiaggia

piccola e ciottolosa

sommersa di profumi antichi

di ricci appena sgusciati

o di pesci appena sacrificati

alle fameliche presenze

di gente strana

di alghe pulite che disegnano

il verde smeraldo chiaro

Quella spiaggia

m'avvolge di minuscole bollicine d'argento

scagliate da onde sinuose e allegre

e danno vigore ai miei ricordi

d'infanzia

e mi dondolano in quel sogno

ahimè!

troppo presto svanito.

Gavino Puggioni

Da Nel silenzio dei rumori

ARETE'

Non sei un uomo, se non hai pietà

Di chi soffre e d’ogni cosa manca

Non sei saggio, se non tendi la mano

A soccorrere chi aiuto ti chiede

Non sei forte, se non hai il coraggio

Di difendere la tua morale integrità

Non sei giusto, se trascuri l’ordine

Se non sai discernere

E non ti apri al dialogo

Nella continua ricerca

Del pensiero umano e la ragione

E raggiungere con coerenza

Il fine della perfezione

Se il tuo animo non è disposto

Nel modo perfetto d’essere – aretè

Manchi di virtù, che è l’eccelso modo

Per fare di te un uomo vero

Poiché il pensiero filosofico

Cerca assoluta verità

Risveglia la coscienza

E conduce alla virtù.

La ricchezza dell’uomo non contempla

Casseforti blindate colme di tesori

E’ custodita nel sol luogo

Dove si sviluppa quel bene

Assoluto che è il pensiero

E la virtù, che conduce l’uomo

Alla creazione di una società civile

Di cui il singolo la compone

Con ogni pur piccolo mattone

Danila Oppio

Inedita 

IL POETA

1

Da lontano – il poeta prende la parola.

Le parole lo portano – lontano.

Per pianeti, sogni, segni...Per le traverse vie

dell'allusione. Tra il sì e il no il poeta,

anche spiccando il volo da un balcone

trova un appiglio. Giacché il suo

è passo di cometa. E negli sparsi anelli

della casualità è il suo nesso. Disperate -

voi che guardate il cielo! L'eclisse del poeta

non c'è  sui calendari. Il poeta è quello

che imbroglia in tavola le carte,

che inganna i conti e ruba il peso.

Quello che  interroga dal banco,

che sbaraglia Kant,

che sta nella bara di Bastiglie

come un albero nella sua bellezza...

E' quello che non lascia tracce,

il treno a cui non uno arriva

in tempo...

                   Giacché il suo

è passo di cometa; brucia e non scalda,

cuoce e non matura – furto! scasso! -

tortuoso sentiero chiomato

ignoto a tutti i calendari...

8 aprile 1923

Marina Cvetaeva

da  Dopo la Russia, a cura di Serena Vitale

Mondadori, Milano 1988

5 margherite

5 margherite

nel prato nascoste

mostravano il loro abito colorato

di piccole comete cadute

e quando il vento

fece il suo giro di valzer

s’innamorò di loro

ma il suo abbraccio fu troppo forte:

di 4 perle

infranse il sorriso 

e il fragile corpo

cullò l’ultima con dolcezza

ma

una mano amante

gliela rubò.

Giovanni De Simone 

(da "Numeri")

Riverberi

Riverberi di luce violenta

nel meriggio

reso chiassoso

da stormi di uccelli

campagnoli e pigolanti

pur nella pace

di questo giardino

lontano da rumori metropolitani

Il vento di maestrale

crea inutili sibili e pare

che le foglie dei pioppi

lo accompagnino

in una melodia

di suoni leggeri

civettuoli e avvolgenti

per dirti di chetare

il tuo spirito ribelle

per dirti che la natura

ti abbraccia ancora

e ti aiuta

Gavino Puggioni

Da Nel silenzio dei rumori

LA POESIA

Non è la poesia d'occaso che plasmi quando pensi

                                                                          ad alta voce,

con il suo tiglio in inchiostro di china

e i fili del telegrafo sopra la rosea nube;

né l'interno tuo specchio, con le fragili

spalle nude di lei che ancora vi balenano;

non il lirico clic di una rima tascabile,

il motivetto che ti dice l'ora;

e non le monetine e i pesi sui giornali

della sera impilati nella pioggia:

non i cacodemoni del tormento carnale;

non la cosa che puoi dire assai meglio in prosa...

ma la poesia che piomba da altezze sconosciute

quando attendi gli spruzzi della pietra

laggiù lontano, e corri alla penna come un cieco,

e dopo giunge il brivido, e poi ancora...

nel viluppo dei suoni, leopardi di parole,

insetti come foglie, ocellati uccelli

si fondono formando una silenziosa, intensa

trama mimetica dal perfetto senso.

Vladimir Nabokov

Traduzione di Massimo Bocchiola

da  “Poesia” - n. 55, ottobre 1992

C'E' CHI

C’è chi meglio degli altri realizza la sua vita.

E’ tutto in ordine dentro e attorno a lui.

Per ogni cosa ha metodi e risposte.

E’ lesto a indovinare il chi il come il dove

e a quale scopo.

Appone il timbro a verità assolute,

getta i fatti superflui nel tritadocumenti,

e le persone ignote

dentro appositi schedari.

Pensa quel tanto che serve,

non un attimo in più,

perché dietro quell’attimo sta in agguato il dubbio.

E quando è licenziato dalla vita,

lascia la postazione

dalla porta prescritta.

A volte un po’ lo invidio

- per fortuna mi passa

(Wislawa Szymborska – Basta così, 2012 – trad. Silvano De Fanti)

Omaggio alla mia terra

E’ un’isola la mia isola

lontana nel tempo

e per millenni lontana dal mondo.

Vicina per i conquistatori

la mia isola

gli invasori i razziatori.

La mia isola ammantata di storia

antica come le sue genti

fiere rigorose superbe.

La mia isola granitica

dalle bianche sabbie ardenti

su un mare di smeraldo.

Fatta di silenzi profondi la mia isola

di belati lontani

di profumi che inebriano.

Luogo di sogni remoti

la mia isola ventosa

di lontane memorie… di eterna nostalgia.

Antonietta Langiu

                       

Shadows - Lindsey Stirling (Original Song)

Abbiate la compiacenza di guardare tutto il video...suonare il violino e danzare, non è cosa da tutti! Inoltre questo video è uno spettacolo in se stesso! Buona visione!

Come sete

Voci sommesse

fuggite da un'ombra

mi raggiungono

improvvise e confuse

come timide carezze

di un amore assente

abbracciato

da una siepe assolata

e stanca

che brama nuova linfa

Come sete di acqua

come sete di amore

Gavino Puggioni

Da Nel silenzio dei rumori