LETTERA

Questo silenzio fermo nelle strade,

questo vento indolente, che ora scivola

basso tra le foglie morte o risale

ai colori delle insegne straniere…

forse l’ansia di dirti una parola

prima che si richiuda ancora il cielo

sopra un altro giorno, forse l’inerzia,

il nostro male più vile… La vita

non è in questo tremendo, cupo, battere

del cuore, non è pietà, non è più

che un gioco del sangue dove la morte

è in fiore. O mia dolce gazzella,

io ti ricordo quel geranio acceso

su un muro crivellato di mitraglia.

O neppure la morte ora consola

più i vivi, la morte per amore?

(Salvatore Quasimodo - Giorno dopo giorno, 1947)