NEI SENTIERI DELL'INFANZIA

Camminando in queste radure, una volta selvagge,

mi sembrava di attraversare la parte estrema di un mondo

sconosciuto, oltre il quale viveva il nulla.

Il silenzio, il cielo, il mare che, all’improvviso,

ti abbracciavano, ti costringevano a pensare e a  non pensare,

tanto forte era l’emozione di trovarti lì, da solo,

in cima a quelle colline che sapevano d’altri tempi.

C’era e c’è ancora una chiesetta, arrampicata,

che doveva servire alle preghiere delle mogli,

delle sorelle, delle mamme, tante, di quei minatori,

che entravano in quelle bocche all’alba

e ne uscivano quando il buio era padrone di tutto.

Scendendo per la sua strada, tortuosa e fangosa d’inverno,

impervia e polverosa d’estate, si aveva la sensazione,

comunque, di dover raggiungere un luogo amato da pochi,

ma di un amore viscerale, coinvolgente, forse struggente.

Era, doveva essere un parco romantico, accarezzato o

violentato, ma solo dai venti e dalle piogge.

Semmai, calpestato da amanti, degni di quella natura

rigogliosa e orgogliosa nei suoi splendori.

E dopo, più giù, il mare, due spiagge,

incastonate in questa piccola baia dedicata a San Nicola,

abbracciato a tante insenature, fatte di rocce d'argento

sopra le quali quella stessa natura era ed è abituata ad adagiarsi.

C’era il villaggio che accoglieva quelle poche famiglie

che avevano il coraggio di abitarvi, circondate da rumori

cupi e continui, altalenanti ma che, ormai, facevano parte

della loro vita.

Quel villaggio, umano e di umani, ora non c’è più, è stato cancellato

dai tempi moderni.

Ne sono rimaste le più piccole tracce, per rimandarle,

come si dice, alla  memoria dei posteri.

È rimasta, nonostante tutto, la grande testimonianza della

miniera, ischeletrita, quelle impalcature di legno e ferro,

da dove, prima, si accedeva alle entrature di ciascuna galleria.

Il mare, tranquillo o spumeggiante per il maestrale, era una

presenza quasi rassicurante; si rispecchiava sempre nel solito

quadro, niente lo intimoriva, niente lo sporcava,

se non la ruggine di qualche carrello vecchio e sfasciato.

Lo stesso mare, però, pareva lamentarsi di quello che poteva

dare, e in abbondanza, ma che pochi prendevano. I suoi

frutti erano lì e si beavano nel loro elemento, giocando con

le mareggiate e abbattendosi sui litorali di pietre levigate.

Quei pochi, pochissimi arditi che osavano pescare non

erano nemmeno del posto.

Arrivavano, magari di notte, e, alla luce di qualche lampara,

scagliavano due o tre bombette e il gioco era fatto.

Il pesce, stordito, veniva a galla e si faceva prendere nel

sacco, anzi nei sacchi di juta, docilmente e senza

spargimento di sangue.

Nel villaggio, tuttavia, si viveva di una vita normale, fatta di

sacrifici, di attese, di emozioni e di dolori mai ripagati.

Le giornate erano tutte uguali, compresa la domenica, anche

se questa doveva essere dedicata al riposo o alla preghiera.

Quella grande madre, che era la miniera, rigurgitava

continuamente i suoi tesori che dovevano essere colti e

portati via, in altre terre, in altre regioni.

L’arricchimento era per quella società che gestiva, da

lontano, l’affare; l’impoverimento era per tutti, compresi

quelli che venivano mal pagati per frugare in quelle viscere

profonde e portar via più materiale possibile.

E questo impoverimento riguardava anche il territorio, con

le sue montagne spaccate, scavate, fatte a pezzi, così che

anche l’erba non riuscì mai più a crescervi.

Vi crebbero, invece, le malattie da quelle polveri e chi ne fu

colpito ebbe a pagare fino alla fine dei suoi giorni.

Le spiagge senza sabbia, colme di ciottoli rotolanti, grigi,

bianchi, neri, e striati anche di rosso arrugginito,

erano sempre uno spettacolo da vedere, solitarie o al

massimo con qualche branco di buoi e cavalli che vi

andavano per fare la loro indisturbata passeggiata.

Ti invitavano, quando il mare era una distesa d’acciaio, a

meditare, a proporti in maniera quasi primordiale, allargare

le braccia, respirare a pieni polmoni e spaziare nell’infinito

di quell’orizzonte che credevi di vedere, ma era solo un miraggio.

Anche i gabbiani sapevano di essere soli, tant’è che i loro

giochi, le acrobazie, i loro incroci su quelle acque

sembravano più liberi, ispirati a quello che li circondava,

in una tavolozza di colori, sempre sgargianti ma naturali.

Ora, oggi, adesso, a distanza di tanti lustri, quella terra,

chiamata Argentiera, è un cumulo di quello che è stato e di

quello che vorrebbe essere.

Un gran pasticcio, di cui l'uomo è attore, l’uomo che ha stravolto

ogni cosa, che ha dimenticato il rispetto di quel suolo,

sopraffacendolo di intuizioni orride, cercandovi una

soluzione mai arrivata, continuando a pasticciare ed

offendere quel lembo di ricordi intimi, di uomini e donne

che hanno sofferto e gridato inutilmente nel silenzio.

Ancora e per una volta all’anno, per due lunghi mesi,

è meta di popolazioni incivili, arrivati da altri mondi incivili,

che vogliono incivilizzare quello che loro non appartiene,

tanto, dopo, fanno rientro nelle loro stesse inciviltà.

Quel pezzo di terra continuerà a lamentarsi, anche se

continuerà ad offrirsi con le sue bellezze ormai contaminate,

sporcate e vituperate da tutte quelle imprese di individui

post-moderni, incapaci di sentire, di vedere, incapaci di

amare ciò che la Natura aveva loro regalato.

Gavino Puggioni
Da L'arcobaleno in giardino